Arte y Cultura

[pedro mora]

madre: esta noche se nos muere un año,
en esta ciudad grande,todos estan de fiesta,
zambombas,serenatas,gritos,¡ha como gritan!,
claro,como todos tienen su madre cerca...
¡yo estoy tan solo,madre,
tan solo!,pero miento,que ojala lo estuviera,
estoy con tu recuerdo,y el recuerdo es un año
pasado que se queda,
si vieras,si escucharas esta alboroto: hay hombres
vestidos de locura,con cacerolas viejas,
tambores de sartenes,
cencerros y cornetas,
el halito canalla
de las mujeres ebrias,
el diablo,con diez latas prendidas en el rabo,
anda por esas calles inventando piruetas,
y por esta balumba en que da brincos
la gran ciudad histerica,
mi soledad y tu recuerdo,madre,
marchan como dos penas,
esta es la noche en que todos se ponen
en los ojos la venda,
para olvidar que hay alguien cerrando un libro,
para no ver la periodica liquidacion de cuentas,
donde van las partidas al haber de la muerte,
por lo que viene y por lo que se queda,
porque no lo sufrimos se ha perdido
y lo gozado ayer es una perdida,
aqui es de la tradicion que en esta noche
cuando el reloj anuncia que el año nuevo llega,
todos los hombres coman,al compas de las horas,
las doce uvas de la noche vieja,
pero aqui no se abrazan ni gritan: ¡feliz año!,
como en los pueblos de mi tierra,
en este gozo hay menos caridad,la alegria
de cada cual va sola,y la tristeza
del que esta al margen del tumulto acusa
lo inevitable de la casa ajena,
¡oh nuestras plazas,donde van las gentes,
sin conocerse,con la buena nueva!
las manos que se buscan con la efusion unanime
de ser hormigas de la misma cueva,
y al hombre que esta solo,bajo un arbol,
le dicen cosas de honda fortaleza:
¡venid compadre,que las horas pasan,
pero aprendamos a pasar con ellas!
y el cañonazo en la planicie,
y el himno nacional desde la iglesia,
y el amigo que viene a saludarnos:
feliz año,señores,y los criados que llegan
a recibir en nuestros brazos
el amor de la casa buena,
y el beso familiar a medianoche:
la bendicion,mi madre
que el señor la proteja...
y despues,en el claro comedor,la familia
congregada para la cena,
con dos amigos intimos,y tu,madre,a mi lado,
y mi padre,algo triste,presidiendo la mesa,
¡madre,como son acidas
las uvas de la ausencia!
¡mi casona oriental!aquella casa
con claustros coloniales,porton y enredaderas,
el molino de viento y los granados,
los grandes libros de la biblioteca
mis libros preferidos: tres tomos con imagenes
que hablaban de los reinos de la naturaleza
al lado,el gran corral,donde parece
que hay dinero enterrado desde la independencia,
el corral con guayabos y almendros,
el corral con peonias y cerezas
y el gran parral que daba todo el año
uvas mas dulces que la miel de las abejas,
bajo el parral hay un estanque,
un baño en ese estanque sabe a grecia,
del verde artesonado,las uvas en racimos,
tan bajas,que del agua se podria cogerlas,
y mientras en los labios se desangra la uva,
los pies hacen saltar el agua fresca,
cuando llegaba la sazon tenia
cada racimo un capuchon de tela,
para salvarlo de la gula
de las avispas negras,
y tenian entonces
una gracia invernal las uvas nuestras,
arrebujadas en sus talas blancas,
sordas a la cancion de las abejas...
y ahora,madre,que tan solo tengo
las doce uvas de la noche vieja,
hoy que exprimo las uvas de los meses
sobre el recuerdo de la viña seca,
siento que toda la acidez del mundo
se esta metiendo en ella,
porque tienen el acido de lo que fue dulzura
las uvas de la ausencia,
y ahora me pregunto:
¿porque razon estoy yo aqui? ¿que fuerza pudo
mas que tu amor,que me llevaba
a la dulce aninomia de tu puerta?
¡oh miserable vara que nos mides!
¡el renombre,la gloria...,pobre cosa pequeña!
¡cuando deje mi casa para buscar la gloria,
como olvide la gloria que me dejaba en ella!
y esta es la lucha ante los hombres malos
y ante las almas buenas,
yo soy un hombre a solas en busca de un camino,
¿donde hallare camino mejor que la vereda
que a ti me lleva,madre,la verdad que corta
por los campos frutales,pintada de hojas secas,
siempre recien llovida,
con pajaros del tropico,con muchachas de la aldea,
hombres que dicen: buenos dias,niño,
y el queso que me guardas siempre para merienda?
esa es la gloria,madre,para un hombre
que se llamo fray luis y era poeta,
¡oh mi casa sin citricos,mi casa donde puede
mi poesia andar como una reina!
¿que sabes tu de formas y doctrinas,
de metros y de escuela?
tu eres mi madre,que me dices siempre
que son hermosos todos mis poemas,
para ti,soy grande,cuando dices mis versos,
yo no se si lo dices o lo rezas...
¡y mientras exprimimos en las uvas del tiempo
toda una vida absurda,la promesa
de vernos otra vez se va alargando,
y el momento de irnos esta cerca,
y no pensamos que se pierde todo!
¡por eso en esta noche,mientras pasa la fiesta
y en la ultima uva libo la ultima gota
del año que se aleja,
pienso en que tienes todavia,madre,
retazos de carbon en la cabeza,
y ojos tan bellos que por mi regaron
su clara pleamar en tus ojeras,
y manos pulcras,y esbeltez de talle,
donde hay la gracia de de la espiga nueva,
que eres hermosa,madre,todavia,
y yo estoy loco por estar de vuelta,
porque tu eres la gloria de mis años
y no quiero volver cuando estes vieja!...
uvas del tiempo que mi ser escancia
en el recuerdo de la viña seca,
¡como me pierdo,madre,en los caminos
hacia la devocion de tu vereda!
y en esta algarabia de la ciudad borracha,
donde va mi emocion sin compañera,
mientras los hombres comen las uvas de los meses,
yo me acojo al recuerdo como un niño a una puerta,
mi labio esta bebiendo de tu seno,
que es el racimo de la parra buena,
el buen racimo que exprimi en el dia
sin hora y sin reloj de mi inconsciencia,
madre,esta noche se nos muere un año,
todos estos señores tienen su madre cerca,
y al lado mio mi tristeza muda
tiene el dolor de una muchacha muerta...
y vino toda la acidez del mundo
a destilar sus doce gotas tremulas,
cuando cayeron sobre mi silencio
las doce uvas de la noche vieja.



autor:andres eloy blanco poeta venezolano

[Flor]

Siento un poema que despide un año lleno de tristeza y poesia

a destilar sus doce gotas tremulas,
cuando cayeron sobre mi silencio
las doce uvas de la noche vieja.

Muy profundo, hermsoso poema de andres eloy blanco

Gracias amigo Pedro